Hier matin, alors que pèpère je sirotais en père peinard mon kawa avant une rude journée de labours, merde ! de la beurre qui m'attendait, un grondement m'interpelle; merde me dis-je, qu'est-ce qui se passe-t-il dans mon terrain vague derrière chez moi dans le petit bois où rien ne pousse-t-il plus.

Je gicle tel Zébulon, prêt à basebawler l'importun armé de mon fidèle manche de pioche de chez Leborgne qu'il est tout de composite composé, et là que vis-je et que vois-je ? OUAAAAA qu'est ce boxon sur ma pelouse Anglaise ! Des montagnes de terre fraîchements retournées. Plop ! Damned ! Une balaise taupe mutante se dresse devant moi et me toise.

Je vise la tronche, chtong... nom d'une bite molle, raté. Plop ! elle plonge, ploc ! une autre montagne ! plop ! Elle replonge et me pond 11 trous et disparaît. Plus de trace, la salope s'est taillée chez mon voisin après avoir niqué mon terrain.

La bestiole (de la taille de ma connerie) se nourissait du maïs transgénique de mon voisin et a muté pour devenir un Godzilla de sa mère...

Les traces au sol sont celles de ses pattes qui ont mutées également, l'horrible bestiole est chaussée Michelin pour se déplacer plus vite.  À l'heurre qu'il est, j'attend l'équipe de Patrick Poivre d'abord pour un reportage télévisé.